Das Bushäusle erzählt

„Meistens bin ich alleine. Also fast. Die Lampe nebenan leistet mir Gesellschaft, auch wenn sie ihr Licht recht hoch hängt.

Alleine – nicht einsam! Diese Unterscheidung ist mir schon wichtig.

Jeden Tag bin ich da für die Menschen, die zwischen Jetzt und Gleich warten. Dann werden Sie fortgetragen. Und in dieser Zwischenzeit könnte ich sie schützen – wenn sie das wollten – vor Wind oder Regen oder Schnee. Vielleicht auch vor Blicken oder dem dicken Kater mit seinem Kastratenfalsett. Oder vor der Zeit.

Ich glaube, dass ich meine Aufgabe „Schutz“ ganz gut erledige. Ob das jemand merkt, ist nicht wichtig. Ich weiß es.

Manchmal schmücke ich den „Schutz“ mit dem Licht der späten Nachmittagssonne – einem kleinen, hellen Dreieck in meinem Bauch. Wenn ich Glück habe, kommt jemand dieses Lichtlein pflücken. Dann bin ich stolz und hadere nicht so sehr mit der abblätternden Farbe und dem Löwenzahn in den Ritzen, der mir wächst, wie euch Menschen die Achselhaare.

Aber so ist das halt, wenn man alt wird.

Die Menschen sehen nicht mich, sondern meine Schäden.

Was wisst ihr schon von mir? Wer sieht mich?

Bin ich eure Interpretation? Eure Leinwand für Ängste und Sehnsüchte?

Möchtet ihr mich überhaupt sehen?

Vielleicht bin ich ja eine Schublade in eine andere Welt?

Oder schwimme nachts mit den Nebelgeistern?

Meint ihr, ich bin da, auch wenn ihr nicht hinschaut?

Bin ich da?

Bin ich?

* Kichern *

Aber was weiß ich schon? Ich bin ja nur ein altes, abgeranztes Bushäusle.“

Dann war es wieder stille. Mein Hintern kalt. Ich bedanke mich recht herzlich beim Bushäusle und wackle wieder heim, um seine Geschichte niederzuschreiben. So war das.